owls - charley harper

(((lembretepramaisélf)))

da próxima vez que pensar em odiar alguém:

só o amor desconcerta.

arizona dear

– Balles, não é seu estilo. Vire-se.
O homem de costas, na poltrona, não se moveu.
– Balles, não estou brincando. (((esse maldito está morto))))
Os pés hesitam dancedance. Que eu preciso de segurança, e esse ar parado –

Depois de um instante, decido guardar Vera no coldre (Arizona Colt, minha querida). Claro que ele está morto. Eu não preciso olhar. Vou embora.
– Maldição.
Mas, antes de ir, vamos ver o que aquele coiote sujo guardava em sua geladeira westernboys.

rrente, não sou de ficar panfletando, mas vô falá.
QUANTA ÁGUA a gente gasta pra lavar louça!!
Eu cresci numa casa com poço artesiano, sujeito às manhas da natureuza, e aprendi desde pequena que a água é preciosa. Então, queria dar uma dica pra preservar o planeta tão legar quanto campanha de fazer xixi no banho: na hora de lavar sua louça, ensaboa tudinho e depois enxágua tudinho de uma vez. Não deixa a sua torneirinha aberta como se fosse natal. E usa água quente pra tirar a nhaca gordiziness, é mais fácil que ficar lá esfregando forevis. Morô!!!

“When I was very young, my mother took me for walks in Humboldt Park, along the edge of the Prairie River. I have vague memories, like impressions on glass plates, of an old boathouse, a circular band shell, an arched stone bridge. The narrows of the river emptied into a wide lagoon and I saw upon its surface a singular miracle. A long curving neck rose from a dress of white plumage.

Swan, my mother said, sensing my excitement. It pattered the bright water, flapping its great wings, and lifted into the sky.

The word alone hardly attested to its magnificence nor conveyed the emotion it produced. The sight of it generated an urge I had no words for, a desire to speak of the swan, to say something of its whiteness, the explosive nature of its movement, and the slow beating of its wings.

The swan became one with the sky. I struggled to find words to describe my own sense of it. Swan, I repeated, not entirely satisfied, and I felt a twinge, a curious yearning, imperceptible to passersby, my mother, the trees, or the clouds.”

Patty Smith – Just Kids

a hora certa é a hora certa é a hora certa da enviezada tezpalidez da cor de tomate rousa de depois da esquina.
daí que sim, daí que talvez.
o horizonte se amassa como se amassam os pãezinhos nas mãos rechonchudas de calos e calor eriçado.
porém é claro que na fila existem outros, e conversamos.
– que hediondas sones, sones?
– não te compreendo, desculpe.
– por que é que você..?
– essa gravata te cai bem.
e assim chega a minha vez e lá resvalo com meus quebradiços ossinhos crec crec dissolvendo-se para a moidez do acém do almoço do moço que vem depois de mim.

tô cansada de bliblibli e blublublu.
agora batem à porta e exigem imagens langourousas e carniças berrantes no corredor, só pra pular por cima e perguntar pelo café.
muito engraçados, vocês.

mas cheguei a um tal êxtase navegante tamborilante randômico na internet nesta tarde que cheguei lá. twin peaks.

eu encomendei uma roupa que está vindo de sobradinho, no rio grande do sul.

aí eu pensei: caceta, vai demorar pra chegar. onde dadavils é sobradinho?

google > sobradinho > ecoviagem.xis > hotel > hotel em sobradinho

e eu vi.

a foto.

da sala de recepção.

em sobradinho.

e ela se mirou em minhas retinintes japonnaises.

e eu captei.

igualzinho ao hotel em twin peaks.

claro, não vale olhar as outras fotos.